Lea un extracto de 'El engaño de París' de Bryn Turnbull | Piezas de forja de Shanxi Group Co., Ltd

Del autor de bestsellers internacionales Bryn Turnbull llega una novela impresionante sobre el robo y la falsificación de obras de arte en el París ocupado por los nazis, y dos mujeres valientes que arriesgan sus vidas para rescatar obras maestras saqueadas de la destrucción nazi.

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Sophie Dix huyó de Stuttgart con su hermano cuando el régimen nazi ganó poder en Alemania. Ahora que su hermano se ha ido y su ciudad adoptiva de París ha sido conquistada por el Reich, Sophie acepta a regañadientes un puesto restaurando arte dañado en el museo Jeu de Paume bajo la supervisión de ERR, una comisión de arte alemana que utiliza el museo como depósito de arte que han saqueado de familias judías.

Fabienne Brandt era una estrella en ascenso en el movimiento artístico bohemio parisino hasta que los nazis pusieron fin al llamado arte moderno "degenerado". Todavía de luto por la pérdida de su esposo incendiario, está decidida a abrirse camino a través de la ocupación de cualquier manera que pueda, hasta que su cuñada, Sophie, llega a su puerta con una pintura robada en la mano.

Pronto, las dos mujeres se embarcan en un plan para salvar a los "degenerados" de París, trabajando bajo las narices de los mejores conocedores del arte de Alemania para reemplazar las pinturas en el Jeu de Paume con hábiles falsificaciones, pero ¿cuánto tiempo pueden Sophie y Fabienne mantener su magistral ilusión?

junio de 1940

Sophie Brandt se inclinó sobre su escritorio, trabajando con un pequeño punzón debajo del clavo oxidado encajado en el marco de una pintura. Levantó el clavo, retirando con cuidado la lona del borde destrozado de la camilla. La pintura, una de las primeras piezas de Gauguin, había quedado afortunadamente intacta en la caída que había roto el bastidor, cuyos restos había barrido del suelo de mármol de la galería, inspeccionando los escombros en busca de escamas de pigmento que pudieran haber quedado. sido desatado por el estruendo descuidado de los tanques alemanes por la Rue de Rivoli.

Levantó el lienzo y lo dejó a un lado, retirando el bastidor roto antes de sacar uno nuevo que había hecho basándose en las medidas del marco anterior. Para Sophie, esta fue la parte más íntima del proceso de restauración: el lienzo, desprovisto de la musculatura proporcionada por el marco o los soportes, conservando solo una sugerencia de su forma anterior. Trabajó con rapidez, clavando las sábanas en la camilla a la mitad de la pintura antes de apretarlas sobre sus nuevos huesos. La pintura parecía respirar mientras trabajaba, respondiendo a su toque con un gemido de alivio mientras martillaba las llaves del bastidor en su lugar.

Le dio la vuelta al cuadro, satisfecha por su apariencia tensa. Pablo estaría orgulloso. Sophie había sido restauradora en el museo Jeu de Paume de París durante casi dos años y, aunque había hecho amigos en la comunidad artística francesa, tal vez no había nadie con quien estuviera tan cerca como Paul Rosenberg. Hasta hacía poco, había sido uno de los marchantes de arte más destacados de París, especializado en el arte moderno que más le gustaba a Sophie. Se había convertido en el primer verdadero amigo de Sophie en París y, sospechaba ella, había intercambiado unas palabras amistosas con Monsieur Girard en el Jeu de Paume que habían resultado en su oferta de trabajo.

Paul había escapado de Francia en los primeros estruendos de la guerra, su hermosa galería se cerró antes de que el éxodo masivo de parisinos dificultara la salida de la ciudad. De no ser por las pinturas que había depositado en el Jeu de Paume para su custodia, era como si Paul Rosenberg nunca hubiera vivido en París.

Sophie recordó su última visita a su tranquila galería. Se habían demorado frente al retrato de Picasso de la esposa y la hija de Paul. Era un buen parecido, pensó Sophie, uno que capturaba la presencia tranquila y firme de Madame Rosenberg, y la maravillosa expresión de descontento en el rostro angelical del bebé.

"Estarán aquí pronto", había dicho Paul, su fino bigote sobre labios severos. Se apartó de la pintura. "Sus compatriotas. Vengan a reclamar lo que les corresponde".

"No mis compatriotas", había respondido. "Hace mucho tiempo que no son mis compatriotas".

Pablo encendió un cigarrillo. "Palabras valientes", le había dicho, cerrando la tapa de latón de su encendedor. "Pero una vez que lleguen los alemanes, ¿serás tan rápido en desvincularte?"

Escondida en su laboratorio, Sophie escuchó el sonido de botas altas fuera de las ventanas abatibles abiertas, el débil gruñido del alemán resonando a través de pequeños altavoces del Arco del Triunfo.

Caminó hacia la ventana y la cerró, cerrando el pestillo antes de volver su atención a la pintura. Pensó una vez más en la pregunta de Paul.

Ahora que los alemanes estaban aquí, no sabía la respuesta.

Una semana antes

El cielo sobre París estaba oscuro, el sol era una moneda pálida en el cielo que parpadeaba y se desenfocaba detrás de oleadas de nubes ennegrecidas por el hollín. En su ático, Fabienne abrió la ventana de un tirón, metiendo el muñón de un pincel en el marco para mantenerla abierta mientras se acomodaba en el alféizar.

Aunque los incendios ardían en las reservas de petróleo de la ciudad en las afueras de la ciudad, el humo se había abierto paso en las estrechas calles de la Margen Izquierda, ahogando los adoquines abarrotados con su hedor acre. Fabienne podía ver la lógica detrás de la decisión de la ciudad de quemar lo que pudieran en lugar de dejar atrás el botín de guerra para el enemigo, pero la medida había provocado el pánico entre la población que huía. Abajo, en las calles, vio a un hombre y una mujer discutiendo junto a un Peugeot en marcha, con la baca cargada de maletas. Un niño, llorando, mientras su padre lo subía a un carro de mano rebosante.

"Llegas demasiado tarde, ¿sabes?" Fabienne llamó. Escondida seis pisos más arriba en el alero del techo abuhardillado de su edificio, Fabienne sabía que la pareja no podía escucharla, pero se sentía bien gritar de todos modos. ¡Estarán aquí esta noche! Volvió a la cocina para sacar una botella de vino tinto a medio beber. "¿Cuál es el punto, cuando ya han ganado?"

Y los alemanes habían ganado, eso estaba claro. Habían ganado sin tener que disparar un arma dentro de los límites de la ciudad; habían ganado sin haber arrojado una sola bomba incendiaria. La idea de que Paris se había rendido sin luchar irritaba a Fabienne. Seguramente alguien, en algún lugar, compartió su sentido de injusticia. París era la ciudad de la Révolution: la ciudad de las barricadas en las calles, sus ciudadanos peleando y follando y representando sus pasiones con la convicción de jugadores en un centavo espantoso. ¿Seguramente París podría reunir algo parecido a la resistencia antes de rodar sobre su espalda para el ejército alemán?

Golpeó el cigarrillo contra el alféizar de la ventana y la brasa flotó hacia abajo, más allá de los modestos apartamentos del cuarto y quinto piso, donde podía oír a madame de Frontenac suplicando a su marido calvo a través de la ventana abierta; más allá del elegante apartamento del segundo piso con su elegante balcón de hierro forjado. ¿Habían salido de París los residentes del apartamento, los Lowenstein? Fabienne imaginó a Madame Lowenstein, con sus trajes Chanel color crema y sus rizos de acero; Monsieur Lowenstein, su amado caniche de juguete blanco y negro debajo del brazo. Esperaba que hubieran podido salir; esperaba que la mayoría de los residentes judíos de la ciudad hubieran podido huir, antes de que la larga fila de refugiados obstruyera las vías férreas y las autopistas.

En unos pocos días, todo lo que Fabienne sabía cambiaría: era inevitable, una vez que París se convirtió en una ciudad conquistada. ¿Qué quedaría de la Francia que había conocido toda su vida? ¿Qué quedaría de sí misma? Su talento, su coraje, sus convicciones, todas las partes de sí misma que Dietrich había amado alguna vez. ¿Qué quedaría, al final de la guerra?

Observó la larga fila de vehículos serpenteando por el Boulevard Saint-Germain y volvió a la penumbra de su apartamento vacío, deseando poder apreciar la gravedad del momento: miedo, pánico, preocupación. Ira ante la idea de que su amada ciudad quedara sin vigilancia; desesperación ante la idea de que la habían dejado atrás para sobrevivir en una ciudad que circulaba por el desagüe de la guerra.

Volvió a mirar la pintura a medio terminar en su caballete, el lienzo que no había podido terminar en más de dos años; remolinos de color, negro sobre azul. Pinceles secos yacían en el travesaño, el aceite seco en las cerdas coincidía con el tono exacto de los ojos de su marido.

No había nada de qué asustarse porque lo peor ya había pasado. No había nada más que los alemanes pudieran quitarle.